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    高下立判。

    所有人都觉得，苏怀瑾输定了。

    陈思博得意洋洋地拿起笔，蘸饱了墨，在雪白的宣纸上奋笔疾书，一气呵成。

    他将写好的词稿递给旁边的小厮，高声朗诵。

    一首《定风波》，写得倒也豪迈，颇有几分气势。

    周围立刻响起一片叫好之声。

    “好词！陈公子大才！”

    “意境开阔，气势不凡，我看今日这松风古砚，非陈公子莫属了！”

    陈思博听着周围的吹捧，下巴抬得更高了，他用一种胜利者的姿态，挑衅地看向苏怀瑾。

    “苏解元郎，该你了。”

    苏怀瑾没有看他。

    他只是静静地站在书案前，垂眸看着眼前的白纸，仿佛在思索，又仿佛在出神。

    时间，一分一秒地过去。

    周围的议论声，渐渐变了味道。

    “怎么还不写？是吓傻了吗？”

    “我就说，一个乡下来的野种，肚子里能有几滴墨水。”

    “哈哈哈，怕是连‘定风波’的词律都不知道吧！”

    陈思博脸上的笑容，愈发轻蔑。

    “苏解元郎，若是写不出来，现在认输还来得及，大家不会笑话你的。”

    苏晚星在一旁，已经不耐烦地皱起了眉。

    苏云溪更是气得攥紧了拳头，要不是秦望舒按着她，她早就冲上去了。

    只有秦望舒，依旧神色平静。

    她知道，苏怀瑾不是写不出来。

    他是在等。

    等一个将所有轻蔑与嘲讽，都狠狠踩在脚下的时机。

    终于，苏怀瑾动了。

    他拿起笔，手腕却控制不住地微微颤抖。

    不是因为紧张，而是因为久病之后，气力不济。

    他甚至连握笔，都有些费力。

    看到他这副连笔都握不稳的孱弱模样，周围的嘲笑声更大了。

    可苏怀瑾，却恍若未闻。

    他深吸一口气，将所有的不甘、所有的屈辱、所有的孤傲，都凝聚于笔尖。

    然后，落笔。

    他的动作很慢，甚至有些迟滞。

    可那一个个从他笔下流出的字，却风骨天成，力透纸背！

    众人脸上的嘲笑，渐渐凝固了。

    他们死死地盯着那张宣纸，眼神从轻蔑，到惊疑，再到不可置信。

    终于，最后一笔落下。

    苏怀瑾放下了笔，苍白的脸上，渗出了一层细密的冷汗。
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